Roberto Bolaños

Te regalaré un abismo, dijo ella,
pero de tan sutil manera que sólo lo percibirás
cuando hayan pasado muchos años
y estés lejos de México y de mí.
Cuando más lo necesites lo descubrirás,
y ese no será
el final feliz,
pero sí un instante de vacío y de felicidad
Y tal vez entonces te acuerdes de mí,
aunque no mucho.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

Una mujer desnuda y en lo oscuro 
tiene una claridad que nos alumbra 
de modo que si ocurre un desconsuelo 
un apagón o una noche sin luna 
es conveniente y hasta imprescindible 
tener a mano una mujer desnuda. 

Una mujer desnuda y en lo oscuro 
genera un resplandor que da confianza 
entonces dominguea el almanaque 
vibran en su rincón las telarañas 
y los ojos felices y felinos 
miran y de mirar nunca se cansan. 

Una mujer desnuda y en lo oscuro 
es una vocación para las manos 
para los labios es casi un destino 
y para el corazón un despilfarro 
una mujer desnuda es un enigma 
y siempre es una fiesta descifrarlo. 

Una mujer desnuda y en lo oscuro 
genera una luz propia y nos enciende 
el cielo raso se convierte en cielo 
y es una gloria no ser inocente 
una mujer querida o vislumbrada 
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti

Un Camino Embarrado - Anónimo Chino

Microcuento de la tradición zen

Tanzan y Ekido iban un día por un camino embarrado. Caía una fuerte lluvia.
Al llegar a un recodo, se encontraron a una joven encantadora con kimono y faja de seda, que no podía atravesar el cruce.
"Vamos muchacha", dijo Tanzan enseguida, y alzándola en brazos, la pasó.
Ekido no volvió a hablar hasta la noche, cuando llegaron a alojarse en un templo. Entonces no pudo contenerse más. "Nosotros, los monjes, no debemos acercarnos a las mujeres", le dijo a Tanzan, "especialmente a las jóvenes y bonitas. Es peligroso. ¿Por qué hizo usted eso?".
"Yo dejé a la chica allá atrás", dijo Tanzan. "¿Usted todavía la está cargando?".

El pozo - Luis Mateo Díez

Mi hermano Alberto cayó al pozo cuando tenía cinco años. Fue una de esas tragedias familiares que sólo alivian el tiempo y la circunstancia de la familia numerosa. Veinte años después mi hermano Eloy sacaba agua un día de aquel pozo al que nadie jamás había vuelto a asomarse. En el caldero descubrió una pequeña botella con un papel en el interior. "Este es un mundo como otro cualquiera", decía el mensaje.

La Diosa y el Niño..

En este misterioso planeta, el arte es la floración humana.....encontramos un jardín maravilloso en un rincón de Inglaterra.....en donde de una inmensa arvore seco, un artista con inmensa delicadeza creo una estatua de madera de la Diosa y el Niño.....algo simple, escondido...y bello se presentó ahí, con su vastedad la vida nos bendijo ......
lucidor

Altares de la Diosa....Avalon

Somos una pausa...hombres y mujeres que duran poco, pero miramos hacia arriba y comprendemos en este mismo instante la mano de la Diosa, y este fervor de celebrar que todos los pueblos ligados a la Vida tenemos.
Encontramos en Avalon este Altar maravilloso, y junto a sacerdotisas fuimos sonido y olas de consciencia desvaneciendo la ilusión
lucidor

Jack Kerouac , amado poeta y escritor......

Nacido Jean-Louis Kerouac, Kerouac es el más famoso hijo nativo de Lowell, Massachusetts. Sus padres habían emigrado como los niños muy pequeños de la provincia de Quebec, Canadá, y Kerouac hablaba un dialecto canadiense-estadounidense local francesa antes de hablar Inglés. Era una estrella de fútbol en la Escuela Secundaria Lowell y después de su graduación en 1939 fue galardonado con una beca para la Universidad de Columbia. Sin embargo, después de una lesión lo dejó fuera del equipo de fútbol, ​​Kerouac se mostró descontenta con Columbia y abandonó la escuela. Durante este período en la ciudad de Nueva York, Kerouac se convirtió en amigos con el poeta Allen Ginsberg y el escritor William S. Burroughs, así como Herbert Huncke y otros que estarían asociados con la "Generación Beat

Durante la Segunda Guerra Mundial, se unió brevemente la marina mercante y la Marina de los EE.UU., y después de la guerra, en 1947, conoció a Neal Cassady, con el que sería a finales de 1940 comenzará entrecruzando el país en automóvil.

Kerouac escribió su primera novela, "La ciudad y el campo", sobre su lucha para equilibrar las expectativas de su familia con su vida poco convencional, que fue publicado en 1950 con la ayuda de Ginsberg. Kerouac tomó varios viajes entre países con Cassady durante este tiempo, que se convirtió en la base para su obra más famosa, "On The Road". El manuscrito - presentado a su editor en un solo rollo, ininterrumpida de papel, el rollo que era más tarde exhibida para grabar multitudes en Lowell - fue rechazada y seis años pasarían antes de que se publicó en 1957. en los años intermedios, seguido Kerouac y Ginsberg Cassady a San Francisco y el término "Generación Beat", que acuñó Kerouac, ganado popularidad. Cuando Kerouac finalmente se abrió paso con el lanzamiento de "On The Road", que se enfrenta a desafíos presentados por la fama que siguió al tratar de la altura de la imagen retratada en sus novelas y frente a las críticas de la creación literaria por ser parte de lo que se consideró una moda. Se iba a publicar novelas adicionales, muchos de los cuales utilizan los ajustes basados ​​en Lowell - ". Big Sur" incluyendo "Doctor Sax", "Los Subterráneos", "Los Vagabundos del Dharma" y su última gran obra, que se instaló en Florida con su esposa, Stella Sampas, y su madre, donde murió en 1969 a los 47 fue enterrado en Lowell edad.

Incluso después de su muerte, la popularidad de Kerouac sigue. "On The Road" ha quedado ampliamente leído y una nueva adaptación cinematográfica de la novela protagonizada por Garrett Hedlund y Kristen Stewart recientemente estrenada en el Festival de Cannes. Kerouac fue nombrada una de las figuras más importantes del siglo 20 por la revista LIFE y The Times de Londres y el interés por Kerouac ha crecido con la publicación de sus cartas, poemas, escritos espirituales, las primeras novelas y más de su archivo literario notable. Ha sido citado como una influencia por innumerables escritores y músicos, entre ellos The Doors, Bob Dylan y Patti Smith.

Matsuo Basho...

Poeta japonés nacido en Ueno, Akasaka, en 1644.
Perteneciente a una familia noble, a los 19 años se alejó de su familia para conseguir recursos propios sirviendo  como discípulo del jefe samurai Toudou Yoshitada. Algún tiempo después de la muerte de su maestro, fue alumno del gran poeta  de la literatura china Kitamura Kinguin, quien lo guió hasta convertirlo en gran maestro de la poesía oriental.
En 1675 se trasladó a Edo, actual Tokyo, ingresando al círculo del  Haiku, en el cual formaban parte importantes poetas de la época. Adquirió gran fama en el ambiente cultural, logró una buena independencia económica que le permitió trasladar su residencia  a las afueras de la ciudad, logrando, en medio de la naturaleza, la tranquilidad e inspiración necesarias para desarrollar su labor poética.
Falleció en 1694 víctima de una corta enfermedad

¿Admirable,
aquel que no piensa: "la vida huye"
al ver el relámpago?

* * *

También esta cabaña de paja
en este mundo tornadizo
ha de transformarse en casa de muñecas.

* * *

¡Qué gloria!
Las hojas verdes, las hojas jóvenes,
bajo la luz del sol.

* * *

En la montaña de verano,
adoro las sandalias divinas;
viaje a la vista.

Ravi Shankar

Ravi Shankar (en bengalí: রবি শংকর)^? (Benarés, Raj Británico, 7 de abril de 1920 - San Diego, Estados Unidos, 11 de diciembre de 2012) fue un músico indio hindú conocido mundialmente como virtuoso del sitar. Pandit Ravi Shankar eraBrahmana de nacimiento, es decir pertenecía a la casta sacerdotal hindú propia de los artistas y los músicos.

Discípulo de Allauddin Khan (fundador del Maihar gharana de música hindú clásica), Pandit Ravi Shankar es probablemente el instrumentista hindú más reconocido, famoso tanto por sus ejecuciones en todo el mundo como por su papel pionero en la importación en el mundo occidental de la música hindú clásica tradicional, que se vio también favorecida por su asociación con el violinista Yehudi Menuhin y con el músico inglés George Harrison del grupo The Beatles, así como por su carisma personal. Su carrera musical ha durado más de seis décadas y Shankar actualmente posee el Récord Guinness por la carrera internacional más larga.

Ravi Shankar era el padre de la cantante estadounidense Norah Jones y de la sitarista y directora de orquesta Anoushka Shankar.

https://www.youtube.com/watch?v=gMk2eTqPLWk

Oscar Hahn

Alfonso Cost Ortiz (Córdoba, España 1963)

LA MONEDA

Aquel hombre del traje gris debía tener mucha prisa, sin embargo, al llegar a mi esquina, detuvo su paso un momento y me dejó una moneda de bronce en mi mano mendicante. La levanté en la lluvia, y a la luz de un neón azulescente, pude reconocer un nombre, una fecha, y, sorprendentemente, mi perfil tallado en ella.

Ha pasado tiempo desde aquello; un tiempo de abundancia y exceso en el que di rienda suelta a todas mis perversiones, mientras que mis sueños, los que me mantenían con vida, fueron disolviéndose hasta convertirse en una mancha oscura que me persigue por las aceras.

Ahora soy yo el que, aprisionado dentro de este estrecho traje gris, huyo por las calles buscando a la siguiente víctima. La que posea la nueva cara que, desde hace unos días, aparece en el anverso de la moneda.

Francisco Umbral

Todavía la tristeza
FRANCISCO UMBRAL, 1977

Un sol igual que un arpa de oros sacrificados,
un sol entre la lluvia, como una triste mano.
Todavía la tristeza, fagot de mi pasado,
sonando en la memoria cansada de un cadáver.
Un sol de tarde muerta tañendo silencioso
guitarras de la lluvia, Arcángeles de coro,
y todavía mi cuerpo, mano que toca el tiempo,
caligrafía de selvas diciendo mi palabra
la fiesta de los sexos, la fiesta de la prosa.
Y todavía mi cuerpo contra esa luz que mata.

Eugenio Montale, poeta.....

BARCAS SOBRE EL MARNE

Felicidad del corcho abandonado
a la corriente
que diluye a su alrededor los puentes reflejados
y el plenilunio pálido en el sol:
barcas en el río, ágiles bajo el verano
y un murmullo estancado de ciudad.
Ves a un tiempo los remos y el prado, si el cazador
de mariposas arriba con su red,
la arboleda sobre el muro donde la sangre
de drago se repite en el cinabrio.

Voces sobre el río, estampidos en las orillas,
o rítmico escandir de piraguas
en el ocaso que se filtra
entre las copas de los nogales, mas donde está
la lenta procesión de estaciones
que fue un alba infinita y sin caminos,
dónde la larga espera, cuál es el nombre
del vacío que nos invade.

El sueño es éste: un vasto,
un infinito día que refunde,
entre los diques, casi inmóvil, su resplandor,
y en cada recodo el buen trabajo del hombre,
el mañana velado que no horroriza.
Y otro era el sueño aún, mas su reflejo
inmóvil sobre el agua que huía, bajo el nido
del pendulino, aéreo e inaccesible,
era silencio altísimo en el grito
acorde del mediodía y una mañana
más larga era la tarde; el gran fermento
era vasto reposo.
Aquí…el color
que resiste es el de la rata que ha saltado
entre los juncos o, con su rociada de metal
venenoso, del estornino que desaparece
entre los vapores de la orilla.
Un día más,
repites. Oh, ¿qué repites? ¿Y adónde lleva
esta boca que hormiguea en un chorro
solo?
La tarde es ésta. Ahora podemos
bajar hasta que la Osa se ilumine.

(Barcas dominicales sobre el Marne, en carrera
en el día de tu fiesta.)

EUGENIO MONTALE (Génova, 12.10.1896 – Milán, 12.09 1981), traducción de Horacio Armani

Leopoldo Panero........1909 - 1962

EPITAFIO

Ha muerto
acribillado por los besos de sus hijos,
absuelto por los ojos más dulcemente azules
y con el corazón más tranquilo que otros días,
el poeta Leopoldo Panero,
que nació en la ciudad de Astorga
y maduró su vida bajo el silencio de una encina.
Que amó mucho,
bebió mucho y ahora,
vendados sus ojos,
espera la resurrección de la carne
aquí, bajo esta piedra.

LEOPOLDO PANERO (León, 17.10.1909 – 27.08.1962)

un poco de Tagore!

Juguetes

¡Qué feliz eres, niño, sentado en el polvo,
divirtiéndote toda la mañana con una ramita rota!
Sonrío al verte jugar con este trocito de madera.
Estoy ocupado haciendo cuentas,
y me paso horas y horas sumando cifras.
Tal vez me miras con el rabillo del ojo y piensas:
«¡Qué necesidad perder la tarde con un juego como ese!»


Niño, los bastones y las tortas de barro
yano me divierten; he olvidado tu arte.
Persigo entretenimientos costosos
y amontono oro y plata.
Tú juegas con el corazón alegre con todo cuanto encuentras.
Yo dedico mis fuerzas y mi tiempo
a la conquista de cosas que nunca podré obtener.
En mi frágil esquife pretendo cruzar el mar de la ambición,
y llego a olvidar que también mi trabajo es sólo un juego.

Un poema de Roberto Bolaño ...querido...

El burro

A veces sueño que Mario Santiago
viene a buscarme con su moto negra.
Y dejamos atrás la ciudad y a medida
que las luces van desapareciendo
Mario Santiago me dice que se trata
de una moto robada, la última moto
robada para viajar por las pobres tierras
del norte, en dirección a Texas,
persiguiendo un sueño innombrable,
inclasificable, el sueño de nuestra juventud,
es decir el sueño más valiente de todos
nuestros sueños. Y de tal manera
cómo negarme a montar la veloz moto negra
del norte y salir rajados por aquellos caminos
que antaño recorrieran los santos de México,
los poetas mendicantes de México,
las sanguijuelas taciturnas de Tepito
o la colonia Guerrero, todos en la misma senda,
donde se confunden y mezclan los tiempos:
verbales y físicos, el ayer y la afasia.

Y a veces sueño que Mario Santiago
viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,
una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz,
sólo piel y voluntad, y yo sin preguntar nada
me subo a la moto y partimos
por los caminos del norte, la cabeza y yo,
extraños tripulantes embarcados en una ruta
miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia,
tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos
y ventiscas de arena, el único teatro concebible para nuestra poesía

Y a veces sueño que el camino
que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
no empieza en mi sueño sino en el sueño
de otros: los inocentes, los bienaventurados,
los mansos, los que para nuestra desgracia
ya no están aquí. Y así Mario Santiago y yo
salimos de la ciudad de México que es la prolongación
de tantos sueños, la materialización de tantas
pesadillas, y remontamos los estados
siempre hacia el norte, siempre por el camino
de los coyotes, y nuestra moto entonces
es del color de la noche. Nuestra moto
es un burro negro que viaja sin prisa
por las tierras de la Curiosidad. Un burro negro
que se desplaza por la humanidad y la geometría
de estos pobres paisajes desolados.
Y la risa de Mario o de la cabeza
saluda a los fantasmas de nuestra juventud,
el sueño innombrable e inútil
de la valentía.

Y a veces creo ver una moto negra
como un burro alejándose por los caminos
de tierra de Zacatecas y Coahuila, en los límites
del sueño, y sin alcanzar a comprender
su sentido, su significado último,
comprendo no obstante su música:
una alegre canción de despedida.

Y acaso son los gestos de valor los que
nos dicen adiós, sin resentimiento ni amargura,
en paz con su gratuidad absoluta y con nosotros mismos.
Son los pequeños desafíos inútiles -o que
los años y la costumbre consintieron
que creyéramos inútiles-los que nos saludan,
los que nos hacen señales enigmáticas con las manos,
en medio de la noche, a un lado de la carretera,
como nuestros hijos queridos y abandonados,
criados solos en estos desiertos calcáreos,
como el resplandor que un día nos atravesó
y que habíamos olvidado.

Y a veces sueño que Mario llega
con su moto negra en medio de la pesadilla
y partimos rumbo al norte,
rumbo a los pueblos fantasmas donde moran
las lagartijas y las moscas.
y mientras el sueño me transporta
de un continente a otro
a través de una ducha de estrellas frías e indoloras,
veo la moto negra, como un burro de otro planeta,
partir en dos las tierras de Coahuila.
un burro de otro planeta
que es el anhelo desbocado de nuestra ignorancia,
pero que también es nuestra esperanza
y nuestro valor.

Un valor innombrable e inútil, bien cierto,
pero reencontrado en los márgenes
del sueño más remoto,
en las particiones del sueño final,
en la senda confusa y magnética
de los burros y de los poetas.

Mario Santiago Papasquario (1953-1998)

Un poetazo, desconocido...peruano - mexicano....ah....como amo ele....creador con el genial Bolaños del infrarealismo, vivio al 150% como poeta........sudaba poesía, hay que leerlo, degustarlo e es uno de nuestros heroés....vivio al palo, vivio intensamente, vale la pena averiguar de su vida, de él, leer su obra....vivivo como dijo: el poeta es el géiser de su ser.....gracias Pachamama por traernos a nuestro camino a seres puros como mario santiago...
l.



IMITACIÓN DE LI PO
A Rodolfo Hinostroza

Pomo en mano le canto a la luna
Contemplando azorado su piel de cascada
/ sus montañas hondas /
Su ojo en mis ojos me deslumbra
¡Hurra!
Me vengo / chupándole el culo a la luna
Pomo en mano / la noche revela los sudores del día
El veneno:: la música
toda flor del camino
son lunares eternos
¡cuerda para saltar!
abandono al recuerdo
De repente / mi mano blande -glande seguro-
1 onírica espada de nieve
La luna me besa
Mis barbas relumbran
:: Estoy & no estoy ::
Afiebradamente transparente
Descubro a mi doble tañendo 1 laúd
Abriéndose paso en 1 vagina de nubes

Atahualpa Yupanqui

El Poeta

Tú crees que eres distinto,
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte,
más allá de las estrellas.

Tú crees que eres distinto,
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte,
más allá de las estrellas.

De tanto mirar la luna,
ya nada sabes mirar.
Eres como un pobre ciego,
que no sabe a dónde va.

Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan,
por un pedazo de pan.

Poeta de ciertas rimas:
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas,
del hachero y sus miserias.

Poeta de ciertas rimas:
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas,
del hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo;
no lo mires desde afuera,
que lo primero es el hombre,
y lo segundo, poeta.

De tanto mirar la luna,
ya nada sabes mirar.
Eres como un pobre ciego,
que no sabe a dónde va.

Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan,
por un pedazo de pan.

La Poesía

Y fue a esa edad... Llegó la poesía
a buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.

Pablo Neruda

Gabriela Mistral

Doña Primavera

Doña Primavera 
viste que es primor, 
viste en limonero 
y en naranjo en flor. 

Lleva por sandalias 
unas anchas hojas, 
y por caravanas 
unas fucsias rojas. 

Salid a encontrarla 
por esos caminos. 
¡Va loca de soles 
y loca de trinos! 

Doña Primavera 
de aliento fecundo, 
se ríe de todas 
las penas del mundo... 

No cree al que le hable 
de las vidas ruines. 
¿Cómo va a toparlas 
entre los jazmines? 

¿Cómo va a encontralas 
junto de las fuentes 
de espejos dorados 
y cantos ardientes? 

De la tierra enferma 
en las pardas grietas, 
enciende rosales 
de rojas piruetas. 

Pone sus encajes, 
prende sus verduras, 
en la piedra triste 
de las sepulturas... 

Doña Primavera 
de manos gloriosas, 
haz que por la vida 
derramemos rosas: 

Rosas de alegría, 
rosas de perdón, 
rosas de cariño, 
y de exultación.