Manuel Castilla.......gran poeta de Salta - Argentina.....

https://www.youtube.com/watch?v=EGJ4mP5kWoE

Samuel Beckett

“Mal visto mal dicho”

“Sin transición de lleno azota el vacío. El cenit. Aún es atardecer. Cuando ya no sea de noche será atardecer. Día inmortal que aún agoniza. Por una parte brasa. Por otra cenizas. Partida sin fin ganada perdida. Desapercibida.

En la reanudación la cabeza está bajo la manta. No importa nada. Nada más. Tan es verdad que lo real y -¿cómo decir el contrario? En fin esos dos. Tan es verdad que los dos si antaño dos en este momento se confunden. Y que al compadre cargado de saber triste el ojo ya no señala apenas más que confusión. No importa nada. Nada más. Tan es verdad que los dos son mentiras. Real y -¿cómo decir mal el contrario? El contraveneno.”

Benedetti...Defender la alegría

Defender la alegría como una trinchera

defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
                  y también de la alegría

Stephan Mallarme 1842 - 1898

Esta noche

Stéphan Mallarmé

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La sombra amenazaba ya con su fatal ley a un viejo Afán que mis vértebras ha deshecho; triste por perecer bajo el fúnebre techo sus alas posó en mí. ¡Ay, sala de carey y de ébano, capaz de sobornar a un rey, la Muerte las guirnaldas de gloria ha contrahecho y es mentira tu orgullo para el que satisfecho de fe, vive alejado de la equivoca grey! Sé que en la inmensidad de esta noche, la Tierra arroja un resplandor de misterio que yerra a través de los siglos, cual fulgido remedio. El idéntico espacio, anulado o crecido, a los testigos fuegos muestra desde su tedio que en un astro, entre fiestas, un genio se ha encendido.

Luis de Gongora (1561 - 1627)

Goza cuello, cabello, labio y frente

antes que lo que fue en tu edad dorada,
oro, lirio, clavel, cristal luciente,

no sólo en plata o viola truncada
se vuelva, mas tú y ello juntamente
en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.

Luis de Góngora

Jean Margirit

Lamina de Juan Carlos Mestre

Belen Gopegui....escritora española que amamos.....

«Candil de nieve, intuyes qué puede ser, lo percibes aunque la silueta no está completamente nítida. Es entonces cuando averiguas que algunos objetos para ser vistos requieren de tu colaboración, y empiezas a darte cuenta de que lo que nos pasa no está separado de lo que pasa, ni viceversa. Candil de nieve, alguien lo escribió para una muchacha que sufría por amores contrariados. Cinco sílabas, una contradicción, una melodía: voces que al cantar esa letra han invocado el amor que perdieron o el que desean o su propia confusión, y aun el amor que ya tienen. Pero no, no es solo eso: 'De las malas colisiones no te puedes escapar, candil de nieve'. Además del origen directo de la canción hay un lugar común donde convergemos al pronunciar esas palabras: lo que nos falta, al mismo tiempo igual y diferente para cada uno, para cada una. Ahora que todo se puede decir, ahora que ya nombramos: capitalismo, destrucción de los derechos, patriarcado, explotación, trampas del romanticismo, límites, decrecimiento y hasta lucha de clases: candil de nieve».

Elizabeth Bishop, inmensa cronopia.......

La negrita Inés Mendoza, me regaló un libro extraordinario: El arte de perder. Trae dentro esa ardua verdad de la sensación de derrota en nimiedades, tan clara para mi. Hay en ella, no una negatividad, sino una estética viva. que despierta mi fe poética, y la soledad inmensa de vivir en este mundo.......Gracias Inés negrita ardiente y bella, por este regalo de Poder.

                    UN ARTE

No es difícil dominar el arte de perder:
tantas cosas parecen llenas del propósito de ser perdidas,
que su pérdida no es ningún desastre.

Perder alguna cosa cada día. Aceptar aturdirse por la pérdida
de las llaves de la puerta, de la hora malgastada.
No es difícil dominar el arte de perder.

Después practicar perder más lejos y más rápido:
los lugares, y los nombres, y dónde pretendías
viajar. Nada de todo esto te traerá desastre alguno.

He perdido el reloj de mi madre. Y, ¡mira!, voy por la última
—quizás por la penúltima— de tres casas amadas.
No es difícil dominar el arte de perder.

He perdido dos ciudades, las dos preciosas. Y, más vastos,
poseí algunos reinos, dos ríos, un continente.
Los echo de menos, pero no fue ningún desastre.

Incluso habiéndote perdido a ti (tu voz bromeando, un gesto
que amo) no habré mentido. Por supuesto,
no es difícil dominar el arte de perder, por más que a veces
pueda parecernos (¡escríbelo!) un desastre.

Chantall Maillard

Escribir

como quien deja la luz encendida
y duerme de pie sobre sí mismo
para saldar las cuentas con el miedo

escribir
para reorganizar

escribir
sin hacer concesiones

escribir
como quien des-espera
para cauterizar
para tomarle las medidas al miedo
para conjurar
para morder de nuevo el anzuelo de la vida
para no claudicar

escribir
para apuntar al blanco

Chantal Maillard, Escribir

Les Murray 1938 -2019

El significado de la existencia

Todo excepto el lenguaje

conoce el significado de la existencia.

Árboles, planetas, ríos, tiempo.

no saben nada más. Lo expresan

momento a momento como el universo.

Incluso este tonto de un cuerpo.

lo vive en cierta manera, y podría

tener plena dignidad dentro de sí

salvo por la ignorante libertad

de mi mente que habla.

Juan Carlos Mestre

Hablo contigo...

Hablo contigo, ignoro dónde estás, hacia qué luz busca mi Ser el eco en que te escucho.

No hay usura en tu voz, yo sé que un aire limpio te respira, que algo redentor, alguna claridad que arrastra el río lleva
el pensamiento tuyo.

Hablo contigo, una intacta pasión vive en tu fósforo, una única luz que no se apaga mientras la muerte fluye, mientras
la muerte sufre esta palabra.

Y hablo, hablo contigo alrededor de un hueco, alrededor de mí como el que gira mutuo, como aquel que dentro de nosotros
es próximo y se acerca con su haz luminoso de pureza.

Hablo ante el destino que imagina el hombre, eso de desvalido, eso de delirante y turbio hablo contigo. Y es de noche,
es de noche en los dos como metal oscuro, y vemos como largamente la verdad extiende su único hilo de saliva,
un único alfabeto en el rumor de todos.

Hablo contigo, oh bondad compartida de quien es silencioso, sombra de esa sombra que aletea y es vuelo de semejante
elocuencia, el que escribe, el que escucha, el que lámina a lámina va enhebrando en el eco una voz que responde,
esa voz en mí mismo, la que nos alumbra y persuade desde más allá de la muerte.

Mario Santiago Papasquiaro , gran poeta mexicano. 1953 - 1998

ACE RATO

GRITA / SALTA / MONTA / EYACULA /

EL FULANO AQUEL, YA DÁBANLO

POR MUERTO /

AHORA LOS CANTARES DUROS

LAS CANTATAS SUAVES / LAS TROMPETILLAS

& EL REGUSTO DE AQUEL QUE HA ESCUPIDO

LA TIERRA & LAS LAGAÑAS

CON QUE HABÍAN TAPÁDOLE LOS OJOS

Juan Ramón Gimenez

Ese día

¡Ese día, ese día
en que yo mire el mar los dos tranquilos,
confiado a él; toda mi alma
vaciada ya por mí en la Obra plena
segura para siempre, como un árbol grande,
en la costa del mundo;
con la seguridad de copa y de raíz
del gran trabajo hecho!

¡Ese día, en que sea
navegar descansar, porque haya yo
trabajado en mí tanto, tanto, tanto!

¡Ese día, ese día
en que la muerte ¡negras olas! ya no me corteje
y yo sonría ya, sin fin, a todo,
porque sea tan poco, huesos míos,
lo que le haya dejado yo de mí!

Antonio Gamoneda...gran poeta español

Amor

Mi manera de amarte es sencilla:

te aprieto a mí

como si hubiera un poco de justicia en mi corazón

y yo te la pudiese dar con el cuerpo.

Cuando revuelvo tus cabellos

algo hermoso se forma entre mis manos.

Y casi no sé más. Yo sólo aspiro

a estar contigo en paz y a estar en paz

con un deber desconocido

que a veces pesa también en mi corazón.

Jorge Alemán.....compañero lucido y filoso

En eso, citando a Samuel Beckett “fracasa, cada vez mejor”, fracasa una y otra vez y cada vez mejor. No me preocupa fracasar sino fracasar del modo que corresponde: según la apuesta por tu causa, o sea, para mí eso no es fracasar, para mí fracasar es abandonar la causa

Enrique Symns

"Ocurrió lo peor que podía pasar —dice ahora, en un suspiro—, que es la globalización de la moral. Creo que fue Freud el que dijo que la moral es la peor de las perversiones sexuales, porque nunca acaba. Nosotros en los '80 considerábamos que la libertad sexual era fundamental".

Jean Cocteau 1889 -1963

El Cabo de la Buena Esperanza

una seria turba árabe, francesa prevenida
por los radiotelegramas hormiguea Islam el calor
negrillos en los árboles            el vendedor
de buñuelos con miel                  el severo servicio de orden
los reporteros                                 los fotógrafos
seis mil espectadores
caras mirando hacia occidente esperan
prestos al entusiasmo
por una liza
el anuncio espléndido

el-joven -que-ha -cruzado-el-mar

tres torpederos
chafados en su baba

Gary Smyder....Poeta de lo salvaje.....

«Como poeta contengo los valores más arcaicos de la tierra. Se remontan al paleolítico superior: la fertilidad del suelo, la magia de los animales, el poder-visión en la soledad, las terribles iniciaciones y renacimientos, el amor y el éxtasis de la danza, el trabajo común de la tribu.»

Aleluya......Viento del Pueblo MIguel Hernandez

Aleluya

Si me muero, que me muera

con la cabeza muy alta.

Muerto y veinte veces muerto,

la boca contra la grama,

tendré apretados los dientes

y decidida la barba….

Vientos del Pueblo  - Miguel Hernandez

La prosa me lleva 

al basural del mundo del poder, 

y en la piel, tumefacta la sensibilidad grita.

Hasta cuando los indios, hasta cuando los negros,

hasta cuando las mujeres, hasta cuando los niños, 

hasta cuando las florestas, las ballenas, los sueños…

La vida no es esta cosa domestica 

que manoseada nos venden cada día las noticias,

cara, opaca, corrida, sin sueños,prostituta del poder; 

con la tristeza de una gallina de corral. 

La Vida sigue siendo de impúdica esperanza.

La prosa me lleva al centro vacío

donde sin nadie , la Nada me acaricia y levanta

oleajes de digna rabia , hacia el mundo y su normalidad.

La prosa , el relato de este mundo lo cambio todos los días,

lo cuento de otro modo , lo pinto con colores bellos y lujuriosos,

-¿para que conformarme con su versión de terno y garabata?

Lo prefiero indio, negro, campesino, de alpargatas y libertino

gritando a caballo, sintiendo la tarde en las venas bullir de locura

con cachorros, gatos, y pájaros libres comiendo en la ventana

cantando en el patio por cantar nomás..

Pachamama, nos regalo este instante de miel y alas

sin ideas el azul me pinta el cielo para nosptros, 

 para las hormigas implacables.

para el frío que se ríe, y muere entre el fuego vivo

y nosotros con palmas rojas batimos felices

el canto de vivir asi, 

participando de estas auroras sagradas, 

de estos amores sin medidas, 

de esta sonrisa de niño que me asoma

bajo la piel dibujando un poema

de tierra…

inciertos, inseguros, humanos, terrestres, 

vasijas de la melodía...

aleluya…

l.

Manolo Vazquez Montalban.....1939 - 2003

Como si fuera esta noche la última vez

Rota solitaria articula da muñeca
de sus alas sus gestos
                                       la gogo girl
reivindica parcelas de aire
en un imprevisible océano
                                            sin rosa de los vientos
sin norte nocturno, ni sur de estío
la inutilidad de todo viaje
conduce a la isla de un podium
para bailar la danza de una tonta
muerte fingida para no fingir la vida

no no lee hasta entrada la noche
ni en invierno viaja hacia el sur

pero tiene bragas de espuma ambarina
sostenes de juguete un príncipe violeta
la despeña por los acantilados
                                                del goce más pequeño
submarinos ya sus ojos tan nocturnos
                                                                 la gogo girl
tiene la boca entreabierta por el prohibido
placer de no hablar apenas
                                                sobre la tierna noche
y su manto de flores ateridas reposa
su falsa cabellera de niña emancipada

guitarras nada eléctricas sumergen despedidas
rómpete actriz del deseo de amar la vida
como si fuera
                       como si fuera esta noche la última vez.

"A la sombra de las muchachas sin flor" 1973

Joan Miro....Barcelona 1893 - 1983

Litografia original, tabla 2. de Joan Miró...

Vladimir Maiakovski - 1893 - 1930

Oda a la revolución

[Poema - Texto completo.]

Vladímir Mayakovski

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A ti silbada, burlada, acribillada, a ti, agujereada por enconadas bayonetas, levanto extasiado, solemnemente esta oda, por encima de la marea de insultos. ¡Oh! ¡Oh, bestial! ¡Oh, ingenua! ¡Oh, mezquina! ¡Oh, grandiosa! ¿Qué nombres no te habrán dado? ¿Cómo devendrás aún con el tiempo, recia arquitectura constructiva, o simplemente un montón de ruinas? A ti, maquinista cubierto de hollín, a ti, minero que cavas las moles primigenias de la tierra, bendito seas, bendito seas, bienaventurado. ¡Gloria al trabajo humano! Y mañana, San Basilio, catedral de los fieles, te aclamará con unción, implorando perdón. Con tus tenaces cañones, harás estallar al milenario Kremlin. “Gloria”, ruegan con voz apagada en vísperas de la muerte Aúllan las sirenas apenas sofocadas. Tú envías a los marineros, a los hundidos cruceros, para salvar aún a aquellos, allí, donde maullaba olvidado el único gato. Y después, aullaba una multitud ebria, los bigotes retorcidos, desafiantes. Tú echas a culatazos a los canosos almirantes, desde el puente de Helsinki hacia abajo. Surgen las heridas del pasado, y yo de nuevo veo como todo se desangra. ¡Ustedes, cómodos pequeño-burgueses! ¡Oh, malditos sean, tres veces! Y mis poetas, ¡oh, benditos sean mil veces! Consejos sobre cómo escribir poesía para los obreros Vladímir Mayakovski 1. La poesía es una producción dificilísima, complicadísima pero es producción. 2. Enseñar a escribir versos, no es estudiar la preparación de determinado tipo de obras poéticas, sino estudiar los medios utilizados en cualquier trabajo poético, estudiar los hábitos de producción, que ayudan a crear estos nuevos medios. 3. La novedad del material y de los medios de expresión es indispensable para toda obra poética. 4. El trabajo del poeta debe ser cotidiano, debe trabajar todos los días para mejorar su dominio en la materia y acumular reservas poéticas. 5. Una buena libreta de apuntes, y saber manejarla, es más importante que saber escribir sin cometer errores en alguna métrica anticuada y moribunda. 6. No hay por qué lanzar en marcha un gran taller poético para hacer únicamente pequeños encendedores poéticos. Se debe eludir esa forma irracional de trabajo. Se debe tomar la pluma cuando no tenemos otro medio para expresarnos más que en verso. Hay que escribir ciertas obras únicamente cuando se siente con absoluta claridad el encargo social. 7. Para comprender con justeza el encargo social, el poeta debe estar en el centro de los acontecimientos. Los conocimientos teóricos de economía política, el conocimiento real de la vida, el ambiente, los conocimientos de historia son para el poeta más importantes que los tratados escolásticos que siguen rezando a viejos ídolos y profesores dogmáticos e idealistas. 8 Para el cumplimiento mejor del encargo social, debemos estar a la vanguardia de nuestra clase más progresista, debemos luchar juntos con ella en todos los frentes de combate. Debemos hacer trizas la leyenda del arte apolítico. Este viejo cuento surge ahora bajo un nuevo aspecto, cubierto por la charla de los amplios panoramas épicos (primero épicos, luego objetivos y por último sin partido), hablando del gran estilo (primero grande, luego elevado y por último celestial), etc., etc. 9. Si tratamos al arte únicamente como una producción complicadísima, se eliminará la casualidad, la falta de principios en los gastos y la arbitrariedad en las valoraciones individuales. Al tratar al arte únicamente como una producción se ubicarán las diferentes ramas del trabajo literario con los mismos derechos de existencia; los del verso y la nota del corresponsal obrero y campesino. En vez de reflexiones místicas sobre un tema poético permitirá tratar el problema de acuerdo a una rigurosa calificación poética. 10. Es imposible darle un valor decisivo y dominante a la así llamada elaboración técnica. Pero, precisamente esa elaboración hace de la obra poética su valor y crea las posibilidades de su utilidad. Únicamente la diferencia de estos medios de elaboración crea la diferencia entre los poetas; solo el conocimiento, el perfeccionamiento, la acumulación, la diversificación de métodos literarios hace de un hombre un escritor profesional. 11. El ambiente cotidiano tiene influencias también en la conciencia del poeta y en la creación de sus obras como los demás factores de su ambiente. La palabra “bohemia” se ha transformado en un elemento negativo para todo ambiente artístico. Por desgracia, la lucha contra estos elementos se hace solo con palabras y no con medios. Es un hecho, por desgracia, la existencia de ese clima gastado y conocido de carrierismo literario, de individualismo, de estrechos intereses y mezquindades de círculo, de reemplazo de conceptos poéticos por otros de calidad muy inferior. Hasta el traje del poeta y su conversación con su mujer debe ser diferente y determinada por toda su producción poética. 12. Nosotros, los del L.E.F. (Frente de Izquierda), jamás decimos que somos los únicos dueños de los secretos de la creación poética, pero sí somos los únicos que deseamos descubrir esos secretos, los únicos que no queremos rodear la creación poética con especulaciones de carácter artístico-religiosas.

Alexander Pushkin - 1799 - 1837

Era un pobre caballero
silencioso, sencillo,
de rostro severo y pálido,
de alma osada y franca.
Tuvo una visión,
una visión maravillosa
que grabó en su corazón
una impresión profunda.
Desde entonces le ardía el corazón;
apartaba sus ojos de las mujeres,
y ya hasta la tumba
no volvió a hablar a ninguna.
Púsose un rosario al cuello,
como una insignia,
y jamás levantó ante nadie
la visera de acero de su casco.
Lleno de un puro amor,
fiel a su dulce visión, escribió con su sangre
A.M.D. sobre su escudo.
Y en los desiertos de Palestina,
mientras que entre las rocas
los paladines corrían al combate
invocando el nombre de su dama,
él gritaba con exaltación feroz:
Lumen coeli, sancta Rosa!
Y como el rayo, su ímpetu
fulminaba a los musulmanes.
De regreso a su castillo lejano,
vivió severamente como un recluso,
siempre silencioso, siempre triste,
muriendo por fin demente.

Jorge Luis Borges , poeta, cuentista y genio literario argentino - 1899 - 1986

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan) 
puede ser el tiempo de nuestra dicha. 
El animal ha muerto o casi ha muerto. 
Quedan el hombre y su alma. 
Vivo entre formas luminosas y vagas 
que no son aún la tiniebla. 
Buenos Aires, 
que antes se desgarraba en arrabales 
hacia la llanura incesante, 
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro, 
las borrosas calles del Once 
y las precarias casas viejas 
que aún llamamos el Sur. 
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas; 
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar; 
el tiempo ha sido mi Demócrito. 
Esta penumbra es lenta y no duele; 
fluye por un manso declive 
y se parece a la eternidad. 
Mis amigos no tienen cara, 
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años, 
las esquinas pueden ser otras, 
no hay letras en las páginas de los libros. 
Todo esto debería atemorizarme, 
pero es una dulzura, un regreso. 
De las generaciones de los textos que hay en la tierra 
sólo habré leído unos pocos, 
los que sigo leyendo en la memoria, 
leyendo y transformando. 
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte, 
convergen los caminos que me han traído 
a mi secreto centro. 
Esos caminos fueron ecos y pasos, 
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones, 
días y noches, 
entresueños y sueños, 
cada ínfimo instante del ayer 
y de los ayeres del mundo, 
la firme espada del danés y la luna del persa, 
los actos de los muertos, 
el compartido amor, las palabras, 
Emerson y la nieve y tantas cosas. 
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro, 
a mi álgebra y mi clave, 
a mi espejo. 
Pronto sabré quién soy.

María Zambrano, poeta y filosofa española - Malaga 1904. Madrid 1991...

"Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento efectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas".

María Zambrano, Por qué se escribe

Admiramos profundamente a María Zambrano, por su ejemplo de vida, de militancia, de arte e intensidad de vida....

Claros del bosque

     No me respondes, hermana. He venido ahora a buscarte. Ahora, no tardarás ya mucho en salir de aquí. Porque aquí no puedes quedarte. Esto no es tu casa, es sólo la tumba donde te han arropado viva. Y viva no puedes seguir aquí; vendrás ya libre, mírame, mírame, a esta vida en la que yo estoy. Y ahora sí, en una tierra nunca vista por nadie, fundaremos la ciudad de los hermanos, la ciudad nueva, donde no habrá ni hijos ni padres. Y los hermanos vendrán a reunirse con nosotros. Nos olvidaremos allí de esta tierra donde siempre hay alguien que manda desde antes, sin saber. Allí acabaremos de nacer, nos dejarán nacer del todo. Yo siempre supe de esa tierra. No la soñé, estuve en ella, moraba en ella contigo, cuando se creía ése que yo estaba pensando.
     En ella no hay sacrificio, y el amor, hermano, no está cercado por la muerte.
     Allí el amor no hay que hacerlo, porque se vive en él. No hay más que amor.
     Nadie nace allí, es verdad, como aquí de este modo. Allí van los ya nacidos, los salvados del nacimiento y de la muerte. Y ni siquiera hay un Sol; la claridad es perenne. Y las plantas están despiertas, no en su sueño como están aquí; se siente lo que sienten. Y uno piensa, sin darse cuenta, sin ir de una cosa a otra, de un pensamiento a otro. Todo pasa dentro de un corazón sin tinieblas. Hay claridad porque ninguna luz deslumbra ni acuchilla, como aquí, como ahí fuera.

Zambrano, M.: "Los hermanos" en La tumba de Antígona, Madrid,
Ed. Mondadori, 1989, pp 79-80