Aleluya
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba….
Vientos del Pueblo - Miguel Hernandez
La prosa me lleva
al basural del mundo del poder,
y en la piel, tumefacta la sensibilidad grita.
Hasta cuando los indios, hasta cuando los negros,
hasta cuando las mujeres, hasta cuando los niños,
hasta cuando las florestas, las ballenas, los sueños…
La vida no es esta cosa domestica
que manoseada nos venden cada día las noticias,
cara, opaca, corrida, sin sueños,prostituta del poder;
con la tristeza de una gallina de corral.
La Vida sigue siendo de impúdica esperanza.
La prosa me lleva al centro vacío
donde sin nadie , la Nada me acaricia y levanta
oleajes de digna rabia , hacia el mundo y su normalidad.
La prosa , el relato de este mundo lo cambio todos los días,
lo cuento de otro modo , lo pinto con colores bellos y lujuriosos,
-¿para que conformarme con su versión de terno y garabata?
Lo prefiero indio, negro, campesino, de alpargatas y libertino
gritando a caballo, sintiendo la tarde en las venas bullir de locura
con cachorros, gatos, y pájaros libres comiendo en la ventana
cantando en el patio por cantar nomás..
Pachamama, nos regalo este instante de miel y alas
sin ideas el azul me pinta el cielo para nosptros,
para las hormigas implacables.
para el frío que se ríe, y muere entre el fuego vivo
y nosotros con palmas rojas batimos felices
el canto de vivir asi,
participando de estas auroras sagradas,
de estos amores sin medidas,
de esta sonrisa de niño que me asoma
bajo la piel dibujando un poema
de tierra…
inciertos, inseguros, humanos, terrestres,
vasijas de la melodía...
aleluya…
l.
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