Quein sabe, este é uno dos mas grandes poetas que acha parido nacion pachamama.Sim, ele se expresa en esses poemas tan pecualiares, llamados HAIKUS. E saben, isso nao se pode pensar como literatura, mas é un arte profundo, belo ainda que no se poça explicar.
O haiku, es un ver inocente e preciso.Mostra o aqui e agora. Sin alegorias, ni metaforas.
Porem, quein foi Santoka?
Um grande e comun ser humano, que desde 1882 hasta 1940, anduvo recibiendo o alento, pela Pachamama.Sua mae se suicido, e isso marco profundamente sua vida. SE fizo alcolhatra, e sua avo, decia de sua ma sorte, es o karma Taneda, es o karma.
Se caso, se divorcio, fracaso en todo, e en 1924, decide, suicidarse e se tira debaixo de un tren, sin poder facerlo, mas ali, o destino muda, e un monje budhista zen, lo recolhe, e lo toma a su cargo.
Desde ali, ele se faz monje zen, e vagabundea o resto de sua vida..ah..que luxo don Santoka. E a producido tanto haiku vigoroso, delicado, forte e direto, que este povre patagonico ainda en sua insensibilidade, fica tocado.
Admiro profundamente a este monje, poeta, socialistas frustrado, alcolhatra al que seu pae pone al frente de una fabrica de sake, hehehehe, en fim, un ser humano vibrante e un vagabundo iluminado.
A frugal estetica, a filosofia do despojamiento, me hinche de amor a la simplicidade da obvia e bela pachamama....
deixo aqui uno o dos haikus, mas les pediria que estudien sua vida, sua obra e se deixen influenciar por sua simple e inocente mirada....
Vendo mis harapos
Y compro algo de sake
¿Habrá soledad todavía?
Mi cuenco de mendigar
Acepta hojas caídas
l.
Frida nace en Coyacan, Mexico, e se resignifico como pintora, companera del genial, tambein, Diego Rivera, e milito en o partido comunista mexicano, libertaria, ser apaixonado...amante bisexual asumida, alma evoluida e livre, ah..Frida Frida, cuando te nomeo me sain assas da alma, e voa voa ..........pesquisen queridos, en as pinturas de Frida, en sua vida, en sua rica e dionisiaca revoluçao dos cores.....
lucidor
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.
Se ha dicho que el poeta es el gran terapeuta. En ese sentido, el quehacer poético implicaría exorcisar, conjurar y, además, reparar. Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos.
Alejandra , ser intenso, bela historia de poeta maldita, nacio en el 36 e se foi por vontade propia en el 72, grandiosa poeta, maravilhoso ser humano...inmediatamnte que su nome es falado, surge eterea la presença da poesia........ela se foi, mas seus versos fican, esplendidos, vivos, resplandecientes......como la risa de shiva , danzan luminosas entre tanta obscuridade
lucidor
Hija del viento
Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.
Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.
Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.
tan diafano e espirituoso, o naif, representa para meu coraçao, a sutil impresao do olhear oceanico de nenei......
aqui, deixo duas expresiones belas de leon markarian, armenio , belisima pintura.....desfrutemos de tanta ternura......
lucidor
