Nada queda
De la casa en la que nací
Luciérnagas...
Mi pueblo natal
En medio de la lluvia
Camino descalzo......
Santoka , mas o menos por el 1933......la escribe con lagrimas en los ojos, porque había sido echado por mendigo.....
Porque Santoka es soledad hasta la desesperación. Soledad que solo es acompañada por su arte, en el puro desgarro.......
l.
https://youtu.be/lwCl8i-ty_A
Daniel Melingo, un capo, un ser de intensidades perturbadoras y mágicas
l.
Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña.
Aquí estoy, frente a todos, un hombre lleno de sentido
Conociendo la vida y la muerte lo que una persona viva puede saber
Habiendo experimentado las penas y alegrías del amor
Habiendo a veces podido imponer sus ideas
Conociendo varios idiomas
Habiendo viajado bastante
Habiendo visto la guerra en Artillería e Infantería
Herido en la cabeza trepanado con cloroformo
Habiendo perdido a sus mejores amigos en la terrible lucha
Sé de lo viejo y lo nuevo tanto como un solo hombre
podría saber de ambos
Y sin preocuparme hoy de esta guerra
Entre nosotros y para nosotros mis amigos
Juzgo esta larga querella de tradición e invención
Del Orden de la Aventura
Tú cuya boca está hecha a imagen de la de Dios
Boca que es el orden mismo
Sé indulgente cuando compares nosotros
A los que fuimos la perfección del orden
Nosotros que buscamos la aventura en todas partes
No somos vuestros enemigos
Queremos darnos vastos y extraños dominios
Donde el misterio en flor se ofrece a quien quiera recogerlo
Hay nuevos fuegos de colores nunca vistos
Mil fantasmas imponderables
A los que hay que dar realidad
Queremos explorar la enorme bondad tierra donde todo está en silencio
También hay tiempo que podemos ahuyentar o traer de vuelta
Lástima de nosotros que siempre luchamos en las fronteras
De lo ilimitado y el futuro
Lástima de nuestros errores Lástima de nuestros pecados
Llega el verano , la estación violenta
Y mi juventud está muerta como la primavera
Oh Sol, es el tiempo de la razón ardiente
Y espero
Para seguirle siempre la forma noble y dulce
Que toma para que yo sólo pueda amar
Ella viene y me atrae como un imán de hierro
Tiene el aspecto encantador
De una adorable pelirroja
Su cabello es dorado, parece
Un hermoso relámpago que duraría
O estas llamas que se pavonean
En las rosas de té que se desvanecen
Pero se ríen de mí Los
hombres en todas partes , especialmente la gente de aquí
Porque hay tantas cosas que no me atrevo a decirte
Tantas cosas que no me dejarías decir
Ten piedad de mí
Guillaume Apollinaire,
[LA JOLIE ROUSSE ]
Poemas encontrados , Poesía-Gallimard
Es en la hondura del bosque, entre los tilos del pabellón solitario, en las ardidas zarzas y entre los decaídos setos, donde la fortuna juzga su sonora pesadumbre, es bajo las ruedecillas de la suerte que ejecuta la carreta de heno donde acepta su concluida juventud ante las aspiraciones del ángel, es en la vacía cartera del otoño donde otra más lejana mano su tardía moneda deposita y en el mudo campanil de su reclamo donde la errante ave pensativa mana para siempre como si cantara sombra.
Juan Carlos Mestre. La visita de Safo y otros poemas para despedir a Lennon (Spanish Edition) . Calambur Publishing. 
INVOCACIONES
Insiste en tu abrazo,
redobla tu furia,
crea un espacio de injurias
entre yo y el espejo,
crea un canto de leprosa
entre yo y la que me creo.
Pizarnik, Alejandra. Poesía completa (Spanish Edition) (p. 189). Penguin Random House Grupo 
amarte es esto:
una palabra que está por decir
un arbolito sin hojas que da sombra
Juan Gelman
Las gaviotas discuten con el rocío de las olas
Las gaviotas discuten con el rocío de las olas, mientras los rabihorcados
hacen círculos durante horas, en un batir de alas, alrededor del arrecife
donde un pontón se oxida. Un año ha finalizado sus tormentas, y los hombres
llenos de miedo han escudado las vidas como faroles de sus ventoleras,
o caído juntos en hogueras. Pero ahora se abren espacios azules como
hendiduras en el humo, los pájaros se pliegan en grietas de rocas
cuya arena ha sido rastrillada de huellas. La mar,
que se precia de que ningún hombre la marque,
aún ofrece tales lugares para la pluma egoísta,
y la isla de coral del cerebro tiene lugares donde la república
del pólipo fue construida para nosotros -cuevas hipnotizadas
que se agitan con la luz de la ola, jaras que blanquean
con indiferencia creciente madera flotante o barcos que se fueron a pique.
Tras un año podrías llamar guerra a la conmoción
de los bancos de arena cañoneados por las olas,
y los robos a pico armado que las gaviotas practican entre sí
porque todo es en honor del dios gaviota. Pero hay islotes donde nuestra
sombra es anónima, con pececillos cuya similitud se nos
escapa mientras la cadena del ancla matraquea desde la proa.
El tigre
Tigre, tigre, que te enciendes en luz
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
pudo idear tu terrible simetría?
¿En qué profundidades distantes,
en qué cielos ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Qué mano osó tomar ese fuego?
¿Y qué hombro, y qué arte
pudo tejer la nervadura de tu corazón?
Y al comenzar los latidos de tu corazón,
¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies?
¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
¿En qué horno se templó tu cerebro?
¿En qué yunque?
¿Qué tremendas garras osaron
sus mortales terrores dominar?
Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas
y bañaron los cielos con sus lágrimas
¿sonrió al ver su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?
Tigre, tigre, que te enciendes en luz,
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
osó idear tu terrible simetría?
En este callejón sin salida
(Versiones de Antonio Gamoneda basada en las de Clara Jánes)
Buscan en tu boca por si hubieras dicho: te amo.
Buscan en tu corazón
es un tiempo extraño, amigo mío.
Al amor
le dan latigazos
junto a los postes del camino.
Hay que esconder el amor en el rincón más oculto de la casa.
En este callejón serpenteante y frío
mantienen el fuego con los leños de la poesía y de la canción.
No te arriesgues a pensar,
es un tiempo extraño, amigo mío.
El que de noche llama a la puerta
ha venido a matar al farol en su llama.
Hay que esconder la luz en el rincón más oculto de la casa.
Alto, ahí están los carniceros dominando los caminos
con una tabla y un machete ensangrentado;
es un tiempo extraño, amigo mío.
Van a cicatrizar la sonrisa de los labios y las canciones de la boca.
Hay que esconder la alegría en el rincón más oculto de la casa.
Un pincho de carne de canario sobre el fuego de azucena y jacinto.
Es un tiempo extraño, amigo mío.
Satán, ebrio de victoria, está celebrando en la mesa nuestro llanto.
Hay que esconder a Dios en el rincón más oculto de la casa.
