Chau Compañero Galeano!

                                                Tus olhos se cerraron
                                                  el corazón nos pertenece
                                                    mañana obscura pero profunda...

Sallinger....genial!

De Julio Cortazar

Roberto Bolaño....

Me conmueven los lectores a secas, los que aún se atreven a leer el Diccionario filosófico de Voltaire, que es una de las obras más amenas y modernas que conozco. Me conmueven los jóvenes de hierro que leen a Cortázar y a Parra, tal como los leí yo y como intento seguir leyéndolos. Me conmueven los jóvenes que se duermen con un libro debajo de la cabeza. Un libro es la mejor almohada que existe.” 
―Roberto Bolaño

Cesaria Evora...

Esta fantastica e profunda cantante caboverdiana, nos curo algunas cicatrices, e en algunos aspectos caminamos en paz. A gente tein que reconocer  o poder sanador do arte.......
Ela nació en 1941 e se nos fue faz pouco en 2011...
Gracias Cesaria....por este sodades.....
https://www.youtube.com/watch?v=ERYY8GJ-i0I&index=17&list=RDJcPm5Rn36Kw
lucidor

Tomhas Merthon

En Silencio

Aguarda.

Escucha las piedras del muro.

Permanece en silencio, ellas tratan

de decir tu nombre.

Escucha

a las paredes vivientes.

¿Quién eres?

¿Quién

eres tú? ¿El silencio

de quién eres?

Quién (permanece callado)

eres tú (así como estas piedras

permanecen calladas).

No pienses sobre aquello que eres

menos

de lo que podrías ser algún día.

Mejor aún

sé lo que tú eres (¿pero quién?)

sé aquello impensable

que desconoces.

O aguarda, mientras

sigas vivo,

y todas las cosas que viven

alrededor tuyo

hablando (yo no escucho)

hacia tu ser más propio,

hablando por lo desconocido

que está en ti y en ellas mismas.

“Trataré, como ellas

de ser mi silencio:

y es difícil. El mundo entero está

secretamente en llamas.

Las piedras queman,

aún las piedras queman.

¿Cómo puede un hombre aguardar

o escuchar a las cosas quemándose?

¿Cómo puede atreverse a sentarse con ellas

cuando todo su silencio está en llamas?”

T. Merthon

El Absoluto Femenino......Paul Delvaux

Las mujeres se mueven en el vacío. Frente a la temporalidad del hombre ellas permanecen fuera del tiempo, en hierática espera, en silencio , en espacios intangibles, inconcretos, espacios oníricos donde yacen ajenas al mundo finito. Ellas representan lo absoluto de la corporeidad, son carnales, eróticamente intensas, mostrando su esencia más sensual, más sexual. Sus cuerpos transmitiendo una luz que ilumina el cuadro, pero también nuestros deseos, nuestros sueños. Ellas caminan o permanecen en la más pura quietud, casi inertes, incapaces de alcanzar el deseo, incapaces de cualquier comunicación, la soledad las envuelve, las hace ajenas a cualquier posibilidad de culminar con el deseo sexual que nos ofrecen. La mujer sin objetivo, sin camino hacia ninguna parte sin finalidad más que autocontemplarse, impotente ante esa soledad que sigue arrebatándolas la posibilidad de culminar su goce. El más puro vacío donde todo se agota y se muere, donde la inutilidad de cualquier acción es la única posibilidad. Los hombres y las mujeres siempre en ausencia, siempre en la imposibilidad de una unión satisfactoria. La soledad como culminación de ese gran vacío.

Del Gabo......

Al senador Onésimo Sánchez le faltaban seis meses y once días para morirse cuando encontró a la mujer de su vida. La conoció en el Rosal del Virrey, un pueblecito ilusorio que de noche era una dársena furtiva para los buques de altura de los contrabandistas, y en cambio a pleno sol parecía el recodo más inútil del desierto, frente a un mar árido y sin rumbos, y tan apartado de todo que nadie hubiera sospechado que allí viviera alguien capaz de torcer el destino de nadie. Hasta su nombre parecía una burla, pues la única rosa que se vio en aquel pueblo la llevó el propio senador Onésimo Sánchez la misma tarde en que conoció a Laura Farina. 
Muerte constante mas allá del amor

Garcia Marquez, Gabrielito...

Abandonadlo todo......Andre Breton...

Abandonadlo todo.

Abandonad Dadá.

Abandonad a vuestra mujer, abandonad a vuestra amante.

Abandonad vuestras esperanzas y vuestros temores.

Abandonad a vuestros hijos en medio del bosque.

Soltad al pájaro en mano por aquellos que están volando.

Abandonad, si hace falta, una vida acomodada,
aquello que os presentan como una situación con porvenir.

Lanzaos a los caminos.

André Breton, Los pasos perdidos, 1924.

Marcel Proust...Genial! Ah...e Vincent....

Para mí, la memoria voluntaria, que es sobre todo una memoria de la inteligencia y de los ojos, sólo nos da del pasado aspectos sin veracidad, pero si un olor, un sabor recuperados en circunstancias muy diferentes, despiertan en nosotros a nuestro pesar el pasado, nos damos cuenta hasta qué punto este pasado era diferente de lo que creíamos recordar, lo que dibujaba nuestra memoria voluntaria, como los pintores malos, con colores sin veracidad. En este primer volumen, el narrador, que habla en primera persona (y que no soy yo) recupera de repente años, jardines, seres olvidados en el sabor de un sorbo de té en el que ha mojado un trozo de magdalena; sin duda lo recordaba todo, pero sin color, sin encanto. He podido hacerle decir que, como en el juego japonés en el que sumergimos tenues bolas de papel que, una vez dentro de la taza, se estiran, se retuercen se convierten en flores y personajes, todas las flores de su jardín y los nenúfares del Vivonne, y la buena gente del pueblo, y las casitas, la iglesia y todo Combray y sus alrededores, todo ello toma forma, se vuelve sólido y brota, con la ciudad y los jardines, de la taza de té.
Yo creo que el artista sólo debería pedir a los recuerdos involuntarios la materia prima de su obra. En primer lugar, precisamente porque son involuntarios, se forman solos, atraídos por una semejanza de un instante, tienen un cuño de autenticidad. Además, nos devuelven las cosas en una dosificación exacta de la memoria y del olvido. Finalmente, como nos hacen saborear la misma sensación en circunstancias muy diferentes, la liberan de toda su contingencia, nos devuelven su esencia extratemporal, que es precisamente el contenido de la belleza del estilo, esta verdad universal y necesaria que sólo traduce precisamente la belleza del estilo.
Si me permito razonar así sobre mi libro es porque no es en modo alguno una obra de razonamiento, porque sus menores elementos proceden de mi sensibilidad, porque los he percibido ante todo en el fondo de mí mismo, sin comprenderlos, porque me ha costado tanto esfuerzo convertirlos en algo inteligible como si hubieran sido tan ajenos al mundo de la inteligencia como… ¿cómo expresarlo? Un motivo musical. Me parece que piensan que se traza de sutilezas. ¡Oh, no! ¡Todo lo contrario! Les aseguro que se trata de realidades. Lo que no hemos tenido que aclarar personalmente, porque estaba claro ya (por ejemplo, idea lógicas) no es realmente nuestro, ni siquiera si es real. Son sólo “potencialidades” que elegimos arbitrariamente. Además, sabe usted, es algo que se ve inmediatamente en el estilo.
El estilo no es un embellecimiento en modo alguno, como creen algunas personas, ni siquiera es un problema de técnica, es –como el color en los pintores- una cualidad de la visión, una revelación del universo particular que ve cada uno de nosotros y que no ven los demás. El placer que nos procura un artista es el de darnos a conocer un universo más.”

Marcel Proust
Swann explicado por Proust
Le Temps, 12 noviembre de 1913

Cuadro de Vincent Van Gogh
Autorretrato, 1887